Sei que apesar de nao me veres, sentes-me, percebo isso quando sorris levemente olhando o infinito, e eu ali mesmo a tua frente, como um sopro de vento, afagando-te a face. Prefiro ser assim, incorporeo, volatil como o tempo, vazio, porque assim sempre podes preencher-me a cada dia, com a tua essencia. Gosto de ser ar, para me poderes respirar e infiltrar-me na parte de dentro do teu corpo, onde me transformo e sou energia vital, onde vou na senda da tua alma imortal. Na noite, quando tudo e escuro e os teus olhos se fecham, leio-te os pensamentos, nao aqueles que sao comuns ao quotidiano, mas os que proveem do fundo desse oceano que te abraca, desse universo onde pulsas na mesma frequencia que a minha alma. Fico horas a ver-te dormir, induzindo-te os sonhos, recriando em ti lugares encantados e flores que planto no jardim secreto do teu ser, como se tatuasse as cegas sobre a pele imaculada desse corpo que nao me pertence.

Que seria da vida se o seu objectivo fosse a morte? Valeria a pena o sofrimento, e a dor? Mas a vida e mais que tudo uma caminhada, uma licao demorada que nos permite evoluir e superar, a cada oportunidade um desafio, a cada desaire uma vontade para se levantar e ser outra vez vivo. O amor e o elo que nos liga de uma vida a outra, uma ponte que se estende para la da neblina, e a morte e apenas a nossa capacidade de enfrentar essa cortina que separa os mundos. Saltemos ao abismo com a certeza que do outro lado ha muito mais a ser vivido.

Somos frutos da mesma arvore, em nos tudo e tao proximo que provavelmente ate as folhas sao parte de nos mesmos. A unica diferenciacao que podemos encontrar e o hemisferio emocional que construimos dentro da alma, ainda assim encontramos similitudes em todas as nossas atitudes. Estes dois mundos sao quase tao proximos como a sua tangente, gravitam-se e preenchem-se como as pecas dum puzzle que se encaixam, justas, abracadas como corpos em delirio.

Esta pequena historia e o reflexo da mundanidade em que vivemos, mas estes tempos nao sao singulares, pois outras narrativas classicas referem traicoes e congeminacoes entre os deuses e entre os humanos. O texto e um desabafo do que e traido em direccao a sua "deusa" que o atraiu e traiu. As personagens fazem parte do imaginario daquele que conta a historia e vestem na perfeicao outros protagonistas ja narrados em "Metamorfoses" de Ovidio, onde o narrador conta a traicao de Afrodite a seu marido Hefesto.

O que por vezes escondemos de nos proprios e o reflexo daquele que nao queremos ver no espelho. E preciso perceber-nos e aceitar-nos ou nao seremos capazes de prosseguir. Este relato e uma introspeccao a um certo narcisismo que nos habita. E uma viagem ao ego que nao nos deve assoberbar, mas apenas manter confiantes que somos capazes. Olhar o nosso reflexo na agua nao deve apenas servir para nos admirarmos, mas sobretudo para conversarmos connosco mesmos.

Da interaccao entre personagens nasceu a criacao do momento, dias a fio, simulados num palco ensaiado onde cada um sabe de cor as suas falas porque sao os seus proprios sentires que se revelam numa ficcao ilusoria. Quimera, utopia o simples magia das palavras, nao deixa de ser filosofia, nao deixa de ser magia, quando tudo parece culminar num acto de existencia poetica, que chega a arder nos dedos e desencadeia na realidade movimentos teluricos nos corpos dos actores. Esta peca nao e de teatro, nao e representacao, e mera ficcao encarnada pelos que a vestem, homem e deusa, seres de outras dimensoes retratados numa historia de ilusoes.

A pintura e a ficcao da arte, ela mimetiza a realidade quer pelo seu realismo, quer pela fantasia da metafora visual(surrealismo). Juntar ambas e como conferir a realidade um mundo tridimensional alternativo, um novo universo. Uni-las, escrita e pintura, e ter a capacidade de dar as palavras um rosto, ao rosto uma historia e aproximar da realidade a ilusao. Afinal a escrita, a pintura, sao reflexos da vida e a vida e tambem ela o espelhar da nossa propria ilusao.

Fruto da fantasia, semente da criacao, flor da ilusao, e isto uma quimera? Pedacos duma memoria perdida nos meandros do silencio, terapia de equilibrio dos polos inconstantes do corpo e do espirito, e assim que nasce a prosa, numa toada poetica que nao tem nexo nem historia, apenas palavras soltas neste universo utopico onde nada e o que parece e tudo parece o que nao pode ser. Trechos de imaginacao, relatos do empirico num estado de catarse em que o proprio autor nao tem consciencia real da palavra, e isto uma alucinacao? Seja historia ou ficcao, desejo ou saudade e assim que nasce esta quimera, feita de letras e tempos de espera.

N?o existem regras, n?o h? m?trica, n?o se atem ? rima, porque sentir ? desmesuradamente natural. Escrever deve ser um acto sentido, como tal, naturalmente desprovido de qualquer regra, ? assim a prosa, descri o e met?fora, sentido e emo o feito palavra.